Tentando com sonetos ser poeta
eu sinto não ser muito isso que eu faço.
Vinícius e Camões são minha meta,
mas antes eu desisto por cansaço.

É muita pretensão para o meu traço
ainda que minha pena seja inquieta
a força ainda é pequena no meu braço,
ferido e machucado pela seta

do arco envergado da descrença.
Não sei se sou poeta de nascença,
pois todos o sonetos que eu escrevo

são só netos desses grandes que houveram,
que são já imortais e que tiveram
nas mãos dos grandes mestres o enlevo.