Corto o real com a minha tesoura,
faço incisões com a prática clínica
vista no louco que em crise estoura,
vendo a razão descorada e cínica.

Quando recorto os pedaços da vida,
mesmo que sejam os nunca ocorridos,
sempre procuro a parte sentida,
todo o momento em que estamos caídos.

Pego o pedaço, que sai saltitante,
tenso e gritando em silêncio angustiante,
quando é passada a anterior agonia.

Vejo e revejo o pedaço tirado,
pego uma cola e com todo o cuidado,
colo de um jeito chamado poesia.